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凌晨三點，李亮電話告知我丈夫陳旭墜海身亡。

我對著鏡子練習了半小時悲痛表情才去認尸。

畢竟在所有人眼里，我們是模范夫妻。

凌晨三點。

手機屏幕在黑暗里驟然炸亮。

嗡嗡的震動著，固執(zhí)地，帶著一種不祥的催促。

我躺著沒動。眼睛適應了光線，屏幕上跳動的名字清晰無比——李亮。

我笑了。

心臟猛地一縮，不是恐懼，是一種冰冷的坦然。

我知道是什么來了。它終于來了。比預想中，稍稍提前了一點。我甚至能想象出電話那頭，李亮那張強裝鎮(zhèn)定的臉。

陳旭的“好兄弟”，公司里他一手提拔起來的副總，我的丈夫陳旭最信任的人。

鈴聲斷了。幾秒后，它又固執(zhí)地響起來。

我深吸一口氣，指尖劃過屏幕。

“喂？”我的聲音帶著恰到好處的沙啞和睡意，像被突然從深度睡眠中硬生生拽出來。

“嫂子！嫂子?。　崩盍恋穆曇艏怃J地刺穿耳膜，帶著一種刻意營造的的哭腔，“出事了！旭哥…旭哥他…墜海了！海上搜救…他們…撈…撈上來了…人…人沒了！”

最后三個字，他說得極快。

真是好演技。透過電話，我甚至能聽到背景里呼嘯的海風和混亂的人聲。

他在現(xiàn)場？還是僅僅在電話那頭精心布置著這個噩耗？

演戲歸演戲，但這消息本身攜帶的沖擊力，依舊像一柄重錘，狠狠砸在我的心口。

“你…你說什么？”我的聲音抖得不成樣子，每一個音節(jié)都像是從喉嚨深處硬擠出來的。

“陳旭…他…墜海？不可能…不可能！李亮，你別跟我開這種玩笑！”我?guī)缀跏撬缓鸪鰜?，尾音帶著絕望的顫抖。

眼淚不需要醞釀，它們瞬間就模糊了視線。

“嫂子…對不起…對不起…”李亮的聲音哽咽著，充滿了表演性質(zhì)的悲痛。

“就在游艇俱樂部附近…他…他晚上說心煩，想一個人出海吹吹風…誰知道…誰知道就…”他語無倫次，恰到好處地停頓。

“你快來…來中心醫(yī)院…太平間…他們…他們把旭哥…送過去了…”他說不下去了，只剩下壓抑的、斷斷續(xù)續(xù)的抽泣聲。

電話斷了。忙音在死寂的房間里空洞地回響。